Reseña

¿Qué es el amor, qué es el tiempo? ¿Todo es una traición? De un lado a otro, acompañando... a un jugador de primera que perdió las piernas, junto a Vasco, junto a diferentes críticos de la política de nuestro tiempo y de otros tiempos. Las palabras aparecen, un sanguchito se desvanece. ¿Hicimos lo correcto, lo dimos todo... dimos algo, algo lo dimos? Estamos en el tiempo, todos, lo compartimos. ¿Cual es el nombre de este dolor? ¿En qué época vivimos! Todo es peor que antes, ¿todo es peor que antes? ¿Qué es estar solo, qué es sentirse solo? Saludamos a un amigo. Alguien lleva un instrumento en una valijita. Saludo. Grito. Queda algo por decir... siempre queda algo por decir, algo por ordenar. Un pelo, en la torta. Arrancarlo es difícil, la miga... se prende al pelo y el pelo se prende... de la miga. El aire también pasa, la alerta naranja nos tiene a todos... en vilo. Será hoy quizás... o mañana... que la naturaleza se lleve volando tanto mal que el hombre ha causado hasta la época contemporánea. ¿Tenemos la culpa cada uno de nosotros de ser los cyborgs que quizás nos volvimos? La critica... al mundo de la selfie, al universo de la auto exhibición y la autocomplacencia... se coteja en este libro confecional, ¿por qué no? Con las ganas de decir, de exponerse, a uno mismo. El frió nos hace estar todos un poquitito más juntos, la mañana pasa y se verá... ¿Qué toca para el almuerzo hoy? ¿Qué pasará más tarde? Otro pájaro volando... que solamente rechaza las migas que alguien viejito tira en la plaza zabala, esta bendita plaza zabala con el nombre de nuestro fundador, el fundador de nuestra ciudad, la ciudad de Montevideo. En la pugna por la nueva aclimatación de la plaza zabala vemos un reflejo de la poesía que en este libro hallarás. Algunos creen que podemos mejorar agregando por aquí por allá... cositas, otros de repente creen que quitar es la ley; lo irresuelto se nos aparece como regla, lo que no puede cerrarse... un círculo que no puede completar formarse. Quizás sea una línea buscando su cola -como un ouroboros- o quizás una papa que busca su forma y cuando ese ciclo se cierre, en un espacio hipotético que es nunca... ¿Qué es lo que veremos? ¿Un mundo anarco primitivista...? Donde la tecnología solamente nos hizo mal y deberíamos romper todo y volver a estar con taparrabos tirándonos piedras o quizás... Un mundo donde compartamos un gran pan hecho con harina... de trigo. ¿La romperemos con hachas o con qué? Nadie sabe. El instrumento que es la poesía, durante siglos, ha sido refinado como esa harina y las palabras no son artefactos en esta poesía que estamos por deleitarnos con... las palabras son exhalaciones.